LAS ÚLTIMAS LETRAS DE MI JUVENTUD

No puedo negar que el pesar me abruma.
Tras tornar en tinta lo que fue lágrima,
tras poner mi fe en una mera pluma,
tas encontrar cura a mi apenada ánima


Siento que mi luz se convierte en bruma,
y tras ver mis obras página a página
viran de rosas a zarzas oscuras,
pues no han visto mi pena así de álgida.


Mi ruda imaginación peregrina
la ha encerrado entre cuatro paredes
el destino, de una forma ladina,
mostrando otra vez sus magnos poderes.


Y poniendo de excusa, algo supina,
que debo centrarme en mis deberes
culpando a mi ciega fe por mezquina
y no estar pendiente a mis quehaceres.


Me acusan algunos de ser insulso
lanzándoles flechas envenenadas
a mis obras, y me llaman inculto
por hacer de un arte un cuento de hadas.


Mas prefiero rechazar sus insultos
evadiéndome en mi mente alocada,
la cual ella misma impone el indulto
a los que nos ofenden como si nada.


Resurgiré algún día como el ave fénix
pero ahora me toca ser ceniza;
mas cuando vuelva alcanzaré mi cénit
y haré de mis cadenas simples trizas.


De momento mi obra se queda estéril
y mis hojas blancas como la tiza
no parirán mi trazo, intenso o débil,
ni mi mente e ideas escurridizas.


Nunca pensé que esto acabaría así;
teniendo a mi sueño como una cruz,
viendo cómo se hace tan infeliz
la esperanza que tuve por virtud.


Contra mi ser me voy a despedir:
Hasta otra, pluma negra y tinta azul.
Juro que estoy sufriendo al escribir
las últimas letras de mi juventud...